Amontoados os grãos
Em qualquer posição
Dá bussola dos tempos de ontem
E de hoje, também, tempos repetidos
Ventos os levam
Ventos os trazem
Oceano, deserto, quintal
Nos sete mares ou nos sete ventos
Fios em tufões
Milhões, bilhões, trilhões
Não se conta, não se mede
Não se é infinito
Um punhado na mão
Imensidão de corações
Em turbilhões
Faróis
Nenhum comentário:
Postar um comentário